Um poema de Tércio Ribeiro de Moraes para que lembremos que sonhos são sempre sonhos:
XLVII
Afinal não houve
a corrida de cavalos ingleses,
nem a colheita de morangos na Baviera,
nem o concerto de Liszt na praia do sul.
Nem o grande e verdadeiro amor salino.
(e a mulher loura permanece sentada,
em seu vestido de renda branca,
a tecer a história dos reis loucos).
Nenhum comentário:
Postar um comentário
Prometemos exercer uma moderação leve! Só serão excluídos comentários ofensivos.